Я хотел его убить. Видит Бог, сколько раз я хотел его убить. Не думал, что когда-нибудь до этого дойдет.

Я гнал машину на предельной скорости. Впереди был поворот. Там-то они меня и ждали.

Я начал плавно входить в вираж. Не справился с управлением и врезался в дерево. Удар был ощутимый, но особого вреда не принес. Во всяком случае, мне. Машине пришлось хуже. Дереву тоже. Оно осыпало меня желтой листвой, качаясь в вышине.

Когда перестал созерцать крону, я наконец-то заметил их. Автоинспекция. Как всегда, вовремя.

Один из них подошел и вежливо постучал в окно.

Я открыл дверь. Он стоял у моего левого плеча. Неприятное ощущение.

— Инспектор Килеев, — представился он, козырнув по старой памяти, — в чем дело?

— Вы же видите, не вписался в поворот.

— Вы пьяны?

— Вряд ли.

— Что означает «вряд ли»?

— Думаю, это последствия анестезии.

— В самом деле?

— Что в этом странного?

— Если вы собирались вести машину, вам следовало отказаться от нее.

— Когда мне ее делали, я не собирался садиться за руль.

— Когда это было?