Пролог

Чёртова школа… Простите, элитная гимназия, в которой мне торчать ещё целый год.

Первое сентября меня совсем не радует, как, например, первоклашек, которые с букетами наперевес бегут к школьным дверям, чтобы поскорее попасть на урок и задарить цветочки учителям.

Сегодня все даже форму напялили. Все, кроме меня. Моя рубашка пропала этим утром, и я решил не заморачиваться. Надел привычные джинсы, футболку и кеды – безусловно, от Vans. И никто мне ничего не скажет, потому что я сын мэра!

Вот это повезло, да?

Чёрт… Нет. Определённо нет…

– Ну что? Последний год, да?

На первом этаже встречаю Эрика.

– О да! Нужно постараться кайфануть по-полной, – как и всегда, паясничаю я. – Как прошло лето в Южной Корее, кстати? Давай вещай! Меня интересует всё, но в первую очередь представительницы прекрасного пола.

– Это будет слишком долго и занимательно, – отшучивается Вон – мой южно-корейский приятель. – Давай как-нибудь потом, ладно?

Вот гад! Собрался медленно убивать меня интригой. Это же негуманно, чёрт возьми!

– Где Остап? – интересуется Эрик, взглянув на школьную дверь и охранника.

– Скоро подойдёт. Пять минут назад с ним разговаривал.

– Окей, тогда ждём.

Мимо нас проносятся воодушевлённые ученики. Некоторые так же, как и мы с Эриком, встретились после трёхмесячного перерыва и сейчас оживлённо болтают, делясь впечатлениями о проведённых каникулах. У кого-то Диснейленд, у кого-то Багамы – школа-то элитная.

Почти все сбиваются в небольшие компашки. Все, кроме одной…

Мой взгляд цепляется за эту «инопланетянку», когда она заходит в школу с настороженным выражением на лице. Осматривается. С трудом разобравшись на проходной, куда нужно прикладывать карточку, протискивается сквозь толпу и берёт курс на лестницу.

А я всё ещё не верю своим глазам…

– Демьян, ты куда?