— Никаких «смотрите», — рычит бородач и взводит курок. — Рассказ — или пуля в лоб.
Я понимаю, что выбора нет. Мужик совершенно серьезен.
— Два человека сидят в комнате, — начинаю я. — Внезапно в дверь стучат.
Бородач выпрямляется. На секунду мне кажется, что история захватила его, — но нет. Он к чему-то прислушивается. Кто-то действительно стучит в дверь.
— Открывай, — говорит он мне. — Без фокусов. Прогони его как можно быстрее, или это плохо кончится.
Молодой человек за дверью проводит исследование. У него есть несколько вопросов. Коротких. Насчет высокой влажности летом и ее влияния на мои нервы. Я говорю, что не желаю участвовать в исследовании, но он все равно протискивается в квартиру.
— Это кто? — спрашивает он и показывает на бородача.
— Это мой племянник из Швеции, — вру я. — Он приехал сюда хоронить отца, погибшего под снежной лавиной. Мы как раз читаем завещание. Может, вы проявите уважение к нашей личной жизни и уйдете?
— Ой, ладно, — опросчик шлепает меня по плечу. — Да всего несколько вопросов. Дай братану шанс подзаработать. Мне по головам платят.
Он растягивается на диване со своей папкой. Швед садится рядом. Я все еще стою и стараюсь говорить твердо.
— Я прям правда прошу уйти, — говорю я ему. — Вы пришли в неудачное время.
— Неудачное, а? — Опросчик вытаскивает из папки огромный наган. — Почему неудачное — потому что братан мизрахи?[1] Для шведов у тебя, я так вижу, море времени. А для марокканца[2], который только демобилизовался и оставил в Ливане кусок селезенки, у этого чувака ни минуточки не найдется.
Я пытаюсь объяснить ему, что дело в другом. Он просто застал меня в деликатной ситуации с этим шведом. Но опросчик подносит дуло нагана к губам, знаком велит мне замолчать.
— Живо, — говорит он, — без отмазок. Сел в кресло и поехал.
— Куда поехал? — спрашиваю я.
Честно говоря, я уже реально нервничаю. У шведа тоже пистолет, тут может возникнуть напряжение, эдакое «запад-восток», разница в ментальностях. Или просто швед может взорваться, потому что хотел историю лично для себя, соло.
— Не беси меня, — грозится опросчик, — у меня нервы слабые, поехал сочинять какой-нибудь рассказ, ать-два!
— Ага. — Швед сливается с ним в неожиданной гармонии и тоже наводит на меня пушку.
Я откашливаюсь и начинаю заново:
— Три человека сидят в комнате…