Пьяная девица всхрапывает и поворачивается.

Опа. Та самая наглая девица, что приняла меня за стриптизера и грозилась уволить. Сколько самоуверенности дремлет в бесчувственном теле.

Юная и неприлично красивая. Хотя наверняка в губах ботокс или прочая херь. Гиалуронка в скулах или подтягивающие нити. Черт их подери, девиц этих. Одинаковые как со станка.

Волосы прям ей в рот лезут. Слизывает языком.

На глазах размазанные темно-зеленые тени.

И куча блесток.

Она что, на елочной фабрике работает? Или после корпоратива потанцевать зашла?

— Макар Андреевич. Телефон нашли.

О, айфон. Новороченый. Кто бы сомневался. Такая мадам и без папика. Хотя, может папа там и настоящий. Судя по заставке на телефоне.

Седовласый мужик в обнимку с принцессой. Мда.

Это же кажется Горбань Олег. Владелец ромовой империи. Ну и связи у крали.

Телефон в руках ожил.

Папуля

Нажимаю ответить.

— Кристина. Ты где? — голос скорее недовольный, чем озабоченный.

— Это не Кристина, — в трубке замолчали, а я зря подумал что от желания меня выслушать.

— Уроды. Если хоть волосок с ее головы упадет я вам…

— Кристина пьяная в клубе на диване отдыхает. Если это та самая Кристина которой вы набрали.

— Аа, фух. Слава Богу. А я подумал… Шебутная наглая блондинка?

— Да.