– Сегодня утро я показал ему ту же самую фотографию, и он не узнал человека на снимке.
– А с чего бы ему… – осекалась и пораженно воскликнула: – Черт, неужели он причастен?
– Именно, – горько усмехнулся Сергей. – Черт.
– Как?! Не понимаю.
– Максим Чертков, кличка «Черт», это он стоит за всем, – продолжил, вновь пододвигая фото ко мне. – Точно его не припоминаете?
– Нет, – выплюнула с отвращением. – Как ему удалось? Сколько лет этому сопляку?
Черт… Проклятье!
Мне двадцать пять, а ему немногим больше. Лет тридцать. И он сумел засадить за решетку моего отца! Человека, который столицу в кулаке держал, который столько дел курировал по всей стране и заграницей.
Да как это возможно? Бред полнейший.
– Он наверняка подставной, просто прикрытие, – я отказывалась принять очевидный факт.
– Маловероятно, – уклончиво ответил Сергей. – Но как бы там ни было нам придется иметь с ним дело.
– Что? – я чуть не поперхнулась от возмущения. – В каком смысле?
– Он сделал предложение.
– Ну и? Отец отказал?
– Вашему отцу об этом предложении неизвестно, – ровно проговорил.
– Не успели доложить? Вы же встречались с ним утром.
– Я никогда не посмею доложить ему о таком предложении, – отвернулся.
– В чем дело? Что этот гаденыш потребовал? Миллионы? Миллиард? Он и так нас основательно ободрал, заморозил кучу счетов, отнял особняк. Я живу в своем отеле. Странно, что он еще это не отобрал.
– О деньгах речи не шло.
– Я заинтригована, – презрительно хмыкнула.
akniga