ГЛАВА 1. Виолетта

Красный Ниссан несся по ночной дороге. Глаза застила слезы. Фары выхватывали из темноты встречные машины.

«Как он мог? Разве можно так со мной? Я его люблю, дорожу им, а он?»

Опять перед внутренним взором всплывает воспоминание сегодняшнего вечера.

«Да, Жанночка, да… давай, девочка!»

Я захожу в приемную кабинета директора и слышу эти слова и непристойные звуки, и охи, и голос мужа. Это его голос. Не может этого быть. Тихо подхожу и заглядываю в приоткрытую дверь. Перед мужем на коленях стоит его секретарша. Эта милая девушка, всегда приветливая и общительная, а что же на самом деле?

— Шлюха.

Слава, поднимает голову и смотрит на меня, при этом голову девушки не отпускает, не дает возможности повернуться в мою сторону. Я сказала это вслух. Он смотрит на меня затуманенными глазами. И не останавливает это безобразие. Я отворачиваюсь и медленно иду к выходу. Что это только что было? Неужели это происходит со мной?

Я заехала за ним, чтобы отметить замечательный день, наконец-то, Эко после стольких неудачных попыток принесло результат. Надела красивое платье, девчонки в салоне сделали прическу. Все, как любит Слава. Даже заказала столик в ресторане, а теперь что? Теперь куда?

Я шла медленно к лифту. Наверное, ждала что он догонит меня, попросит извинения или скажет, что это недоразумение, и я бы его скорее всего простила, потому что секса у нас уже давно не было, мы активно готовились стать родителями. И в предписаниях репродуктолога было сказано, что нужно воздержаться от половой близости. Теперь правда понимаю, что готовилась, скорее, я одна.

Зашла в лифт, меня никто не догонял. Обида вылилась слезами. По щекам текли слезы. Лифт плавно спускался вниз. На выходе я даже не обернулась на оклик охранника. Вышла на улицу. Осень только вступала в свои права, и на улице было свежо, но не холодно. Прохладный ветер обдувал мне лицо.

Иду на парковку. Хорошо, хоть прохожих нет. Не напугаю их своим видом. Хотя, что мне прохожие, что теперь делать? Как смотреть на Славу?

Сажусь в машину. Плавно выезжаю на дорогу. Телефон завибрировал в клатче. Достаю трубку. На экране высвечивается «Любимый».

— Да пошел ты нах… — кричу ему, не отвечаю на вызов.

Выжимаю газ.

«Как же беременность? Что же теперь делать?» — запульсировала мысль в голове.

Трасса не успокаивает, а наоборот, захлестывает тоска. Лента дороги ровная, прямая, выводит из себя своей обыденностью. Бью сильно по рулю.

— Кобель, ну хоть бы куда на сторону сходил!