— Ты уехал к ней? — совсем не то, что надо, спрашиваю я. Совсем не то.

— Влада, я…

— К ней?

— В некотором роде.

Ответ мужчины пробивает мою грудную клетку насквозь. Каждая буква проходит через сердце навылет. Денис опять юлит, трусливо обходит правду. Я злюсь. Я кусаю щеки изнутри.

Хочу накричать на Титова, жажду высказать ему все, что думаю в данный момент. Но не могу. Я такая же трусиха, как и он. Особенно теперь я не могу сказать ему все. Нас уже связывает нечто большее, чем просто одна ночь. — Зачем ты меня искала? О чем хотела поговорить?

— Это уже не важно. Счастья тебе.

— Влада, я прилетаю через неделю…, — слышу я прежде, чем сбрасываю вызов.

Не имеет значения, когда он вернется. Сегодня, завтра, через неделю или через год. Денис с другой женщиной. Он не мой. Не мой.

Я кричу от боли. Скулю от разбитых мечтаний. Дикая обида пожирает внутренности. Аномальная ревность заставляет разум принять сомнительное решение. Возможно, в будущем я буду отчаянно ругать себя за него. Но это будет потом. Когда-нибудь. Возможно.

Но сейчас я решаю, что Титов никогда не узнает правду. Я ни за что не расскажу ему о своей беременности. Ребенок будет только моим.