Пролог

Всё смолкло. Больше не звучали выстрелы, не звенела сталь. Лишь стоны раненых то и дело разрывали оглушительную тишину.

Наконец рассеялась пелена. Клубы голубого тумана стремительно истаяли, будто бы в страхе перед картиной, которую скрывали: мертвые тела гвардейцев, технарей с Востока и магов сплошь покрывали поле боя — всюду кровь и смерть, смерть и кровь…

Но главное стало ясно: мятежники проиграли.

«На этот раз они проиграли», — промелькнуло в голове Суровна.

Король обвел взглядом место битвы. Сердце щемило, в груди разливалась пустота. Все эти люди могли бы жить… Он развернулся и двинулся к застывшим неподалеку магистрам. Мыском сапога отпнул в сторону автомат — проклятое огнестрельное творение восточных технарей[1]. Тот громко звякнул об окровавленный меч, зажатый в мертвой руке гвардейца.

— Где Дэрэлл? — Сурован знал, что ответа не будет: лидера мятежников они упустили.

— Ускользнул! — Мэрриган в ярости сжал кулаки.

— Ты доложил, что вы нашли его.

— Да. Но это оказался фантом, — хмуро признался верховный магистр Королевского ордена.

— Как маги спутали призрака с человеком?! — досада подступила к горлу короля.

— Он даже для магического зрения был как настоящий! — зло бросил Мэрриган.

— Но стоило накинуть на него ловушку — растаял без следа, — добавила Индасса, высшего уровня магистр.

Сурован молчал какое-то время, мрачнея с каждым мгновением.

— Выходит, Дэрэлл стал сильнее. Он не потратил два года изгнания даром… — Король обвел магистров взглядом: — Но почему никто не почувствовал его самого, а только двойника?

— Наверное, он исчез раньше, чем мы заметили фантом… — робко предположил Лефрт, один из младших магистров. — Понял, что битва проиграна, и вовремя скрылся.