— Да мы, чо? Мы завсегда согласны, ваше сиятство! Воля ваша, — ответил слуга, отвернулся и ладонью прикрыл свой усталый зевок, — нам токо котомочку подхватить, да лапотки на плечо для запасу. Чай, и в Сибири людишки живут, да получше нашего…-

В сильнейшем расстройстве при помощи Егора и еще одного слуги, кажется Ефима, я переоделся в рубаху, немодные, по меркам моего времени штаны. Из под койки вытащили большой ночной горшок с крышкой. Е — мое! Ну, и, времена, ну, и, нравы в эту эпоху. Буржуи дрыхнут, можно сказать, на отходах собственной жизнедеятельности. Из европы эту дурнопахнущую моду завезли. Фу-у! Аристократы, елы — палы вместе с их матушками и бабушками! Разве унитазы еще не изобрели? Не скрою. Было больно и обидно. Я, молодой человек, двадцати семи лет от роду, переселился в тело неизвестного старика с гадким характером. А я ведь в той, еще допереносной жизни, считался человеком добрейшей души, весельчаком и законченным оптимистом. Судя по всему, и жить — то мне осталось не так много. Мало того, естественные влечения усохли. Женское сословие не вызывает желаний. Почти. На этом печальном фоне никакие звания, должности, богатства и слава совсем не радовали. Есть от чего впасть в отчаяние. Вот так проявляется суровый закон шагреневой кожи. Ну, и противный же, этот самый французский писатель Бальзак! Перевел закон сохранения энергии в литературную ипостась. Молча отобедал, точнее, отужинал в столовой. На душе было отвратительно. Пару раз появлялось желание поколотить кого нибудь из слуг дубинкой, дабы отвести душу. Да хотя бы Егора. Ишь, басурман, скалится. Сгною! Только и ждут ироды моей погибели! Не дождетесь! Накося — выкусите. Я вам нервы — то еще повыдергиваю, узлом позавязываю, волосы пучком подергаю! На конюшне запорю! Лично кнут в руки возьму! Ой, как скверно на душе. Погано! Мерзко! Может напиться до бесчувствия, упасть под стол и очнутся в родной реальности. А там с друзьями похмелиться баночным пивом, и забыть произошедшее со мной, как кошмарный сон.

Молча прошел в кабинет. На ладно, пусть пока прежние инстинкты управляют, а там, как говорил незабвенный красноармеец Сухов — посмотрим. Да, шикарно живут аристократы. Кабинет, хоть и не такой большой, но уютный. Мебель основательная, а не из плит из ДСП. Письменные принадлежности, разумеется, в виде гусиных перьев. Фу, каменный век! И, как жить прикажите в эту эпоху милому интеллигентному человеку? Чувствую, всем нутром чувствую, я должен что — то делать. И где этот Егор бродит. Сгною! Не успел подумать, как он появился передо мной. Телепат он, что ли?

— Письма к вашей светлости.

— А без меня и рассортировать некому… — заворчал я своим мерзким и отвратительным голосом.

— Отец родной, так ведь же вы сами статс — секретарю вакансию на два с лишком месяца дали. Матушка у Тимофея Павловича прихворала. Вот он и уехал к ней в имение.

— Распустились… — опять закряхтело мое тело, — сгною. Чаю, что ли принеси. Огня.

— Так ведь светло еще. Пошто свечки — то зазря жечь? Разор один токмо для хозяйства. В том месяце одних свечей, виданное ли дело, на целый рупь пожгли. Один убыток хозяйству. Так, и по миру пойти можно. Вашему сиятельству что, все едино. А виноват опять я буду? Кого корить начнете? Мол, опять Егор не доглядел? Десять лет назад у меня из жалованья полтину за растрату отняли. Обидели слугу верного. На паперти будем побираться, из за вашей гульбивости…

— Поговори у меня, изверг,…сгною…

— Воля ваша, конечно. Ведь разор творите ваше сият — ство. А кто виноват будет потом? Опять я? Давеча собрал огрызки свечей, вот их и жгите. Новых не дам. Вот супружица ваша покойная, упокой Господи душу ее, так она толк знала в хозяйстве. Зазря свечки не палила…

Я отложил в сторону длинную трубку, как ее — чубук, надо же, когда успел взять? Не курю совсем, табачного дыма не переношу категорически. По крайней мере, там, в светлом будущем не курил. Аллергия на табак у меня была. Взял с серебряного подноса первое попавшееся письмо. Ага, вот он момент истины. Светлейшему Князю, их сиятельству Александру Сергеевичу Меншикову. Так вот куда меня занесло! Опять стало плохо. Посмотрел на настольный календарь, размером со школьную тетрадь. Оказывается, в это время они уже были. А кто сказал, что предки глупее нас? Ничего нет нового под луной. Даже, телефон мобильный недавно раскопали в одной гробнице. По крайней мере, похожее устройство. Правда, из глины слепленный. Значит, был образец для подражания.

Так, сегодня пятница тринадцатого июля, кто бы сомневался. И главное — одна тысяча восемьсот пятьдесят третий год.

Влип, так влип! Впереди война с европейскими агрессорами. Впереди меня ждет только позор. Мое бездарное, ну не совсем мое, командование в Крымской компании. Позорный проигрыш. Боже мой, какой стыд! Мое доброе и светлое имя вывалят, как либералы, так и патриоты в дерьме, дегте и грязи, да еще перьями куриными обсыпят для большего антуража. Либералы будут плясать от радости. Мол, прогнившее самодержавие, тупое руководство, бездарное командование князя Меншикова в Крымской войне привело к унижению империи. Патриоты же начнут посыпать голову пеплом, и так же пырять вилами чучело светлейшего. Не сумел, не смог, не сообразил! Государь же от горя и обиды за проигрыш, заболеет и умрет в пятьдесят пятом году. На смену прямому, честному и жесткому Николаю Павловичу придет либеральный Александр второй. Ну, тот самый, который как лучше хотел сделать, чтобы значит, бараны на тучных лугах паслись, и у волков пузо от жратвы раздулось.

Вот тут Россию и начнет кидать из стороны в стороны. Выплывут дерьмом, словно из засорившегося унитаза разночинцы, петрашевцы, нечаевцы, марксисты, социалисты, анархисты и прочие бесы. А кто здесь виноват? Правильно. Их сиятельство. То есть это буду я. С турецким султаном не договорился. Не смог уговорить этого идиота, как его — Эрдогана, тьфу, Абдул — Меджида о вечной дружбе и мире меж нашими империями. Помидоры в обмен на пеньку.

Нет. Вру. Зря я на главного турка, отца и покровителя всех мусульман накат делаю. Султан был человеком добрым, мягким и образованным. Чересчур мягким и человечным. Разумеется, по турецким канонам. Просто он находился целиком под внешним управлением. Тамошний госдеп в лице Франции и Великобритании, точнее Британии, сказал — надо Федя, надо! Турки ответили — есть. Еще бы, полностью сидели на помощи наших «заклятых партнеров». Если бы не они, Турция бы давно рухнула. Где — то я подобное уже видел в моем времени. Блин, ну ничего не меняется в нашем мире. В моем времени мировой капитал правит, целые страны на ноль умножает. Здесь хребты всем точно также запросто ломают международные мироеды — финансисты. Коллективный запад прикажет туркам развязать войну за очередной кредит — развяжут. Скажут перекрыть Дарданеллы для русских торговых судов и военных кораблей — перекроют. А бодаться с оттоманами по любому придется. Балканы под игом стонут. Христианскому народу кровь пускают регулярно. По поводу и без повода. Просто вожжа под хвост попадает.

Память реципиента напомнила тяжелый разговор с императором Николаем Первым после моего возвращения из Стамбула. Я же там чрезвычайным послом был. То, есть прежний Меншиков. Мы все понимали, что нас ждут тяжелые времена. А может зря государь настаивал на своем варианте покровительства христиан на территории Оттоманской империи? Одна трата ресурсов и никакого прока в будущем. Все равно братья славяне, болгары предадут и продадут нас со свистом в самое ближайшее время после освобождения. Понятно, что мусульмане в отношении православных славян вели себя чересчур жестоко. Каждые двадцать лет по сложившейся традиции вырезали сербов, болгар, македонцев, греков. Угу, такая национальная «игильская забава» неверных резать. Игил, «даиш», «талибан», «аль — кайда» и прочие структуры в моем времени ничего нового не представляли. Они всего лишь разновидности оголтелого фанатизма на радикальной религиозной почве. И им было совсем не важно, есть ли для этого повод или нет. Пришло время резать, значит, срубали головы. Причем, турки делали это руками татар, черкесов, и прочих кавказских народов и иного сброда, которые верой и правдой служили султану. Не зря же этих варваров на Балканы специально переселяли. Цари русские эти народы с Кавказа выдавливали к туркам, из — за невозможности последних к мирной и добрососедской жизни. По крайней мере, они так всерьез считали. Исключение делали только для осетин. Не зря же они так быстро делали карьеру, и из этого народа вышло много достойных генералов и военных деятелей. В это время в обществе полагали, что с горцами договориться невозможно в принципе. Все свои обещания и клятвы горные народы тут же забывали, договоренности нарушали сразу же. Даже не успевали точку поставить в договорных листах. Понятия чести и крепости слова горцы трактовали по иному, и всегда в свою пользу. Для них на первом месте стояли обычаи и традиции, а не договора с белыми людьми. Традиции, пусть даже дикие и кровавые, для горцев были и остаются стрежнем и смыслом всей своей жизни. Это проявление их генотипа и мироощущения. А гены в людях заменить невозможно, и даже модернизировать. Вся надежда на мутацию. А она происходит довольно редко. До сих пор ученые спорят, собаки — это мутировавшие волки, или же волки мутированные собаки? Жизнь не фантастический роман. Горцам глубоко плевать, признают их обычаи или нет северные народы. Жесткая, даже жестокая позиция генерала Ермолова, была лишь вынужденной ответной мерой. Принуждение независимых, воинственных и агрессивных племен к миру способом, который был понятен им всем. Точнее, старались привить жестким методом представления о чести и крепости договора с точки зрения культурных народов. Научиться жить в мире, и не переходить тонкую черту, после которой обязательно наступает резня.

Гораздо было проще горцев к единоверцам переправить. Султан тут же озверевшим переселенцам нарезал наделы на Балканах, среди славянских народов. Там уж они и отводили душу. За зверство их уже никто не наказывал. Все было в порядке вещей. Свои башибузуки намного милей, чем заграничные святые. Это русские войска не жалели картечь для бандитов. Засыпали пулями не жалея зарядов. Время было такое. Варнаку полагался кнут и Сибирь. Если дойдут колодники до места поселения, Бог помог, а окочурился по дороге — Бог прибрал. Суровая реальность жизни.

Чем дальше я размышлял, тем хуже на душе становилось. А, может, нафиг это все. Уйду в отставку, все таки, шестьдесят семь лет. Возраст солидный по меркам этого времени. Не зря же мой полный тезка написал — настоящий поэт Пушкин, типа — к комнату зашел старик тридцати с чем — то лет. Тогда я, получается, уже давно патриарх и древнее ископаемое. Мозг уже не тот. Не мальчик. Буду жить в имении, медленно угасать. Ссыхаться, превращаться в ходячую мумию. С каждым днем характер будет портиться. Бедного Егора и других слуг в гроб начну пачками живьем вгонять. В этом я был совершенно уверен. Но, зато никто потом в спину, а, также на могилу, мне — светлейшему не харкнет. Останусь в истории обычным персонажем — правнуком Александра Даниловича Меншикова, сподвижника Петра Первого. Тоска смертная. Ведь изменить историю одному человеку, пусть даже фавориту самого императора Николая Павловича не под силу. От умственного напряжения мозг начал закипать. Похоже, сегодня я без традиции не обойдусь. Раздраженно дернул шнурок звонка. Аналог местной мобильной связи, точнее, домашней коммуникации. Да чего они там уснули что ли? Не слышат черти, обленились в корень. Сгною, обязательно сгною иродов…ага, бегут злодеи…

— Его-о-о-р! Где тебя бездельника, нелегкая носит. Вина мне принеси, закусить.

Слуга развел руками, — Так, ведь ваше сиятство! Как же так, лекарь Франц Карлович сказали, что бы Вам вечером вина, и еды не пробовать. Вредно — с! На грех меня подбиваете?