Пролог

«С Новым годом, Ром».

Ну и зачем это сообщение?

Почему она такая?

Почему не может меня просто ненавидеть?

Просит ненавидеть ее, но сама простила. Простила то, что не прощают.

Простила измену. Хотя никакой измены и не было. Это был спектакль, разыгранный специально для нее. Простила всех тех девиц, которыми я обклеил себя после нашего расставания. Простила ворох мерзких слов, который я вывалил на нее. Простила слёзы, унижение, насмешки, даже пощёчину.

Неужели действительно не любила. Неужели ничего не чувствовала. Неужели наши отношения были игрой с начала и до самого конца.

Да я сам ее выбросил, как мусор, за ненадобностью. Сам разломал все так, что не склеишь. Но я корчусь от боли каждый день. Просыпаюсь утром и уже ненавижу этот день, потому что в нем нет ее. Я разбиваю руки в кровь, напиваюсь, дышу через раз, а она улыбается.

Танцует и улыбается.

Ненавижу ее улыбку. Ненавижу до такой степени, что готов ударить, лишь бы она не улыбалась. Презираю себя за каждое сказанное ей гадкое слово, за каждый поцелуй, полученный силой, за каждый высокомерный взгляд в ее сторону. Но как только вижу ее ослепительную улыбку, которой она щедро одаривает других, бешусь. Бешусь от того, что я умираю, в то время как она счастлива.

Может поэтому и простила? Простила, чтобы забыть… Чтобы ничего не чувствовать ни любви, ни даже ненависти, и быть счастливой с другим.