— Вот этот, Никита Петрович… Киреев.

Больной был среднего возраста, тучный, отёчный, тяжело дышал, испуганно глядя на хирурга.

Они вытащили его на матрасе в проход между кроватями.

— Температура?

— Тридцать девять…

Пальпировать живот пациента, присев на корточки, было неудобно. Никита встал на колени на край матраса.

— Где болит?

Больной, молча, ткнул пальцем в правый бок.

— Давно?

— Со вчерашнего вечера…

Подумал:

— Высокая температура, боль в правом боку… Если это аппендицит, значит придётся его тащить в чистую операционную… Потом выделять для него отдельную палату и проводить тотальную дезинфекцию в отделении.

Медсестра сердито сказала.

— Не дышите в лицо хирургу, Киреев. Если он заболеет, кто будет вас оперировать?

Больной отвернулся.

Никита поднял его рубашку, влажную от пота, провёл по вздутому напряжённому животу рукой в хирургической перчатке.

Усмехнулся про себя.

— Да, мама была права, называя меня «Вёшенкой»: как и этот жизнелюбивый грибок, я в любых условиях и на «любом субстрате» буду выполнять свою работу.