1. Ирина

Глухое ворчание добермана врывается в липкую паутину сна. Не кошмарного, но тревожного. Вязкая муть, когда непонятно, что случится, но сердце уже заходится бессильной дрожью.

Мои пальцы гладят короткую шерсть добермана.

— Тише, Браун. Я тоже не люблю дождь. Но он обязательно кончится…

Я переворачиваюсь на другую сторону. Тёмный силуэт движется к кровати, подминая меня под своим телом.

Пальцы сами зарываются в волосы мужа. Он крепко вжимает меня в грудную клетку, словно собирается запереть там навечно.

— Так поздно! — жалуюсь я. — Я не дождалась, уснула. Извини.

— Нет. Это ты меня извини. Пришлось задержаться.

Горячий шёпот зарывается в волосы и скользит к уху, обжигая лаской. Я тяну мужа на себя, подбирая ткань футболки.

— Скучала?

— Очень.

Я трусь носом и губами о мужскую шею, вдыхая аромат кожи любимого мужчины. Хочу заглушить им озоновую свежесть дождя. От неё мне всегда неспокойно. Но как назло, муж весь пропах дождём. Влажные волосы, капли воды на шее.

— Ммм… — капризно ворочу носик.

— В чём дело?

— Дождь. Пыль. Везде, — отвечаю, обводя пальцами лицо. Знакомое до самой последней родинки. Даже вслепую.

— Только с дороги, Ир. Не успел даже загнать тачку и в душ сгонять. Скоро вернусь.