Боль нещадно ломила все тело. Но все равно она не сравнится с болью души и сердца. Пришлось приложить огромные усилия, чтобы открыть глаза. Левая рука затекла. Я ее почти не чувствую. Зато черные метки на месте, а это уже положительный момент. Первое, что бросилось в глаза — обильная россыпь будто только сорванных белых, красных, желтых и розовых лепестков роз. Они устилают черные шелковые простыни, на которых я лежу. И даже каменный пол. Закусив губы, переворачиваюсь на спину. Десятки энергетических шариков, парящих под потолком, мягко мерцают, отбрасывая блики от энергетического плетения магии земной стихии. Сделала еще одно усилие и села. На противоположной от кровати стороне вьется живая зеленая изгородь.

Значит, я и правда там, где меньше всего хотелось бы быть.

Живые букеты сиреневых, белых, розово-лиловых и красных фрезий наполняют спальню своим ароматом и располагают к умиротворению. В теории. В такой жалкой, в бездну бы ее, теории архимага Арханиэлиуса Ашерро. Явно его рук творение. Спальня-то, точно его.

С усмешкой подумала, что когда-то меня все устраивало. Очень давно. И в другой жизни. Той, которая не без его участия закончилась.

— Чтоб тебя... через Гондурас. И не раз, — выругалась вслух.