Развод.

Я превращусь в одну из этих брошенных неудачниц, которые не смогли сохранить семью.

Разведенка, брошенка — так с презрением называл их Джахма. Теперь я одна из них, из тех женщин, на которых всегда смотрела свысока.

Превратилась в свою мать, чью судьбу боялась повторить больше всего на свете.

А я ведь из кожи вон лезла, лишь бы никогда не стать ею. Своей матерью. Рано постаревшей загнанной лошадью, в одиночку тянувшей троих детей. Я запомнила ее уставшей и печальной. Всегда уставшей и печальной. Она работала на двух работах, но все равно сидела без денег.

Тогда я усвоила: для счастья женщине нужен муж, самое страшное, что может с тобой случиться, — развод.

Мне казалось, я поняла рецепт счастья, нашла идеальную формулу успеха, встретила ту самую каменную стену, за которой можно спрятаться.

Но стена рухнула.

Рецепт наврал.

В формулу закралась роковая ошибка.

Я потеряла все ориентиры, на которые полагалась десять лет, и теперь не знала, как двигаться дальше, в какую идти сторону. Словно, не умея плавать, оказалась посреди океана, подхваченная водоворотом.

Хорошо хоть не успела забеременеть.

А может, наоборот, плохо?

Может, общий ребенок укрепил бы наш брак?

С другой стороны, моего отца и трое детей не излечили от кобелизма головного мозга.

— Я хочу, чтобы ты ушла, — сказал Олег.

— Что?

Под ложечкой засосало от дурного предчувствия.

— Ты меня уже полгода дико раздражаешь.

Я? Раздражаю?