— Короче, папа у нее оказался какой-то комерс.

— И? Струхнул, Фомин, шары подкатывать?

— Да на хер оно мне надо? Больше проблем себе, спутаться с такой семейкой. Да и девка там с элитная, не по карману, — качает головой Егор, заканчивая очередную историю своих бравых похождений. Парни его поддерживают громкими улюлюканиями.

Мы чокаемся. Я опрокидываю в себя еще один шот и с грохотом приземляю стопку на стол. Какой это уже? Пятый по счету? Слабовато. Ликер сегодня не торкает. Надо захерачить в него что-то покрепче, например, водку. В конце концов завтра выходной, могу себе позволить.

— Швец, а ты чего у нас сегодня такой тихий? — обращает в мою сторону внимание всей компании Костян.

— Ага, Ренатыч, ты как на поминках.

— Идиоты, — выругивается Мишаня. — Какие поминки?

— Отряда, Михыч, — салютую пустой стопкой. — Щас ты отчалишь, кто будет за всех отжиматься перед Самсоновым?

— Так мы же это, — прочищает глотку Егор, — единогласно решили, что ты.

Парни ржут, я отмахиваюсь:

— Больно оно мне надо, за вас идиотов вписываться.

— Ну, а че? Самый старший в отряде. У начальства на хорошем счету. Ответственный, опять же. Это с нас, что взять. Детский сад, штаны на лямках. Да, парни?

Парни, естественно, поддерживаю спич Фомина. Я демонстративно выставляю на всеобщее обозрение свой главный аргумент — средний палец. Гогот за столом становится громче. Не получается не улыбнуться, каким бы дерьмовым не было настроение.

Про самого старшего это они не преувеличили. Тридцатник вот-вот стукнул, на днях. Остальные парни у нас на два-три года младше меня. А вот про ответственность — вопрос остается открытым. Я бы себе не доверял.

Пока Егор снова заводит речь, так уж повелось, что у нас в отряде он главный болтун, у меня в кармане отдается вибрацией телефон. Бросаю взгляд на часы — почти двенадцать ночи. Кому и что, спрашивается, от меня понадобилось в это недетское время, когда я обычно целиком и полностью предоставлен себе и своему гордому одиночеству?

Гадаю. Хотя ответ и так очевиден. Достав телефон, почти не удивлен. Мне в принципе звонить некому. Только одной. Такой уж я человек. Роза частенько подкалывает, говоря, что я — вечный псих-одиночка. Номера не раздаю, по телефону трещать не люблю, мне проще приехать. Круг друзей ограничивается парнями с отряда, что меня вполне устраивает. Постоянные отношения и любовь? Я не верю в эту чепуху. Никому ты в этой жизни на хер не нужен, кроме себя самого — это я уяснил еще в детстве. Нет, бываю, конечно, исключения. Но это не по моей части.

Поднимаюсь из-за стола, торопясь на выход. Здесь разговаривать — вообще не вариант. Из-за шарашущих по перепонкам басов едва ли можно что-то расслышать, кроме адского «бум-бум».

— Швец, ты куда?

— Сестра звонит. Выйду, потрещать.

— Давай, только не вздумай свалить. Мы тебя ждем!