Вот тут уже Мара не выдержала:
- Стоять! Пригласить в дом. Проводить в кабинет. Туда же подать чай, кофе и лёгкие закуски. Бегом.
Тиску сдуло ветром. Некромантским таким, с хорошей примесью жути. Как раз годным, чтобы выбить лишнюю говорливость и внушить должный страх и почтение. А что делать, если иначе никак?
Мара задумалась – Лар-тар Галид Мафр? Где-то она уже слышала это имя… Вот только где? Может кто-то из бывших клиентов отца? Тогда почему не пришел в контору, а сюда, домой? Почему её увидеть хочет? Должно быть Тиска опять ошиблась. Не в первый раз будет. Ладно, разберётся.
Лар-тар Галид оказался мужчиной лет пятидесяти, с солидной проседью в коротких, каштановых волосах, с цепким, жёстким взглядом прищуренных светло-карих глаз, что изумительно сочетались с тёмно-синим мундиром Стража. Просто прелестно – как она могла забыть? С её-то хваленной памятью?
- Мастер Мара?
- Всё верно. Чем могу вам помочь?
- Вы выглядите намного моложе, чем я думал.
Ну вот опять, знакомая песня.
- Молодость – это недостаток, проходящий со временем.
Мара знала, что фраза более, чем избита, что это банальность, но ровно такая банальность, которой можно было занять неловкую паузу, пока Лар-тар думал продолжать или нет беседу.
- Вы закончили Академию?
- Да, в этом году. Диплом с отличием.
- Право и Некромантия?
- Скорее Некромантия и Право.
Лар-тар неожиданно усмехнулся и кивнул:
- Знакомые интонации.
- Вы знаете моего отца?
- Нет, вашего Наставника.
- Архимага Антаса?