Глава 1. Время — это лишь инструмент

— Остались ли желающие проститься с Его Высочеством? — слышу грубый мужской голос. — Нет? Тогда закрывайте крышку.

— Как же хочется пить… — с трудом шепчу я, стараясь открыть глаза. — Что тут происходит?..

— Мне послышалось? — надо мной склоняется пожилой незнакомец с угрюмым лицом, на котором заметны следы ожогов. — Ваше Высочество?.. Вы живы?..

— А ты ещё кто такой? — вырывается у меня.

Попытки вспомнить этого старика заканчиваются невыносимой головной болью. Сквозь меня проносится река коротких отрывков чужой жизни — всё такое незнакомое, странное, инородное…

Кто я такой? Как меня зовут? Вспоминай! Ну же! Мост между мирами, божественная искра, путь домой — что всё это значит?.. Почему я помню только это?..

— Его Высочество ожил! — восклицает незнакомец.

— Максим Леонидович, что ещё за шутки?! — издалека доносится речь молодого парня.

— Господин, посмотрите сами! — старик показывает на меня пальцем.

— Не орите вы так… — сжимаю челюсти, чтобы хоть немного перебороть невыносимую головную боль. — И без вас тошно…

Мало-помалу мои настоящие воспоминания обретают осмысленную форму. У меня нет имени, только номер. Я был одним из двенадцати избранных, кого отправили на поиски божественных искр. Отправили в другие миры, в другие тела…